Espace perso de gentleman

Sur le chemin de l'espoir

Thu, 08 May 2008 09:31:11 GMT

Je sais demain

L’avenir est à porté de main

L’amour sans limite

Celui qui sait écouter sait entendre

Les mots se devinent plus qu’ils ne se disent

Il n’y a ni peut être ni de si

C’est l’affirmation de soi

Qui mène l’amour jusqu’au bout du voyage

Concevoir, concéder

C’est la recette du bonheur

Aimer c’est choisir

L’acte d’amour est un engagement

A la lisière des sentiments

Il nous montre le chemin

Comme une lumière qui nous guide

Il éclaire nos pas

Sur les sentiers des faux semblants

Et masque les ombres d’un passé tumultueux.

Le passé c’est hier

L’avenir c’est aujourd’hui

A nous de choisir la route à prendre

Sait-on seulement quelle est la bonne ?

Gentle13

Le temps pour le dire

Thu, 08 May 2008 09:28:44 GMT

Ecrire pour parler de soi et…des autres. Ecrire pour confondre les mots pour les sublimer pour les transformer en images, en sons, en souvenirs en tout autres choses que ce qu’ils sont.

Ecrire pour vivre autre chose que sa vie étriquée, pour élargir son horizon et voir plus loin que le bout de sa conscience afin de s’apercevoir qu’au travers des mots il existe une vie toute différente et à la fois semblable, similaire dans la manière de les ordonner pour qu’ils prennent vie c'est-à-dire un sens extraordinaire. C’est sortir de soi pour être autre chose que soi pour s’élever et donner à sa vie une tournure différente.

Mais ne jamais oublier que les mots n'ont que l’importance qu’on leur accordent et chacun réagira en fonction de son état d’esprit, il verra soit une menace soit une boutade et il ressentira soit de la haine ou de la gêne, il en rira ou en pleurera, il sera soit imperméable soit sera en quelque sorte en empathie avec eux mais au final ça ne reste que des mots : creux, vide de sens s’ils sont débarrassés de l’émotion qu’on leur accordent.

Evidence

Paradoxe

Contre sens ou autres bien entendu ça n’a guère d’importance.

Si vous les répétez très vite et plusieurs fois vous vous apercevrez au bout d’un moment qu’ils ne veulent rien dire par eux même mais n’existe que par une association qui va justement leur donner une signification.

C’est là tout le talent des écrivains et des poètes. De vous transporter ailleurs sans quitter votre fauteuil, car celui qui écrit vit ce qu’il écrit et vous le fait ressentir par la même occasion.

Evidence là encore

Je sais bien, mais je ne suis pas écrivain ni poète et j’en suis désolé. Je m’efforce d’aligner quelques mots pour en faire quelques phrases qui, j’espère auront un sens cohérent.

Amour de ma vie

Je t’ai quitté, soit…

Ce fut une lamentable erreur

Mais je ne cesserais jamais de t’aimer

Il n’y a point de retour

Le mal a pris racine

Le temps a passé

Tu as fais trop de détour

La faute m’en incombe

De cela j’en suis conscient

Mais ça ne creusera pas ma tombe

Car je l’ai fais à bon escient.

L’avenir est devant nous

Laissons le temps œuvrer

La vie réserve parfois des surprises

Celle où à nouveau nous seront « nous »

Gentle13

Destinée

Thu, 08 May 2008 09:25:43 GMT

Il est des jours

Où l’homme s’active à sa besogne

Il est des nuits

Où l’homme rêve au fond de son lit

Le temps passe, l’homme oublie

Qu’un jour il eu souffert

Dans cette demeure où il a croupie

Car de mépris il fut couvert

L’aube se lève et point de stress

Finit les nuits au sommeil agité

Débarrassé du poids qui l’oppresse

Ses souvenirs aux orties il a jeté

Depuis qu’il a changé d’adresse

Le temps de vivre il va prendre

Maintenant plus rien ne presse

A un nouveau bonheur il veut prétendre

Libéré des chaînes qui l’entravaient

En route pour le pays de Dol

Par Saint Michel la voie est tracée

Car il est temps de prendre son envol

Il y a un temps pour tout dans la vie, un temps pour souffrir, pour rire et pleurer. Un temps pour aimer et détester… Et alors lui demande-t-on?

Il est grand temps répondit il !!!

…

Mais de vivre mon ami de vivre et de rien d’autre. Car le temps importe peu seul la vie compte.*

Gentle13

*Phrase tiré du film « le cinquième élément »

L'oiseau migrant

Sun, 09 Mar 2008 23:17:26 GMT

Au dessus des cimes il vole

L’auguste oiseau aux ailes déployées

Majestueux il plane au dessus du monde

Il voyage d’un bout à l’autre de la planète

Quel constat peut-il faire de ce qu’il voit ?

Quelle interprétation peut-il en tirer ?

Passe les jours, passe les nuits.

S’il pouvait parler et écrire, il en aurait des histoires à raconter.

Dans son univers tout est différent,

Aucune vengeance mais un besoin instinctif de survie.

Au dessus des cimes il vole

L’auguste oiseau aux ailes déployées,

Soumis à un ordre invisible,

Continue sa route vers des horizons plus cléments

Je voudrais être comme lui et le suivre dans sa course à travers le monde, voyagé au rythme des saisons

Car sans questions se poser

Vivre sa vie d’oiseau lui suffit

Mais voilà je suis homme

Avec mes doutes et mes craintes

Soumis aux contraintes existentielles

Je me plie aux contraintes matérielles.

De loin en loin je suis le vol des oiseaux migrants

Je ferme les yeux un instant

Et je suis parmi eux

Voyageant côte à côte dans un ciel limpide.

Dans un ciel d’azur

Sans limite pour nos yeux

Eblouis par la beauté du monde

Mais anéantis par la bêtise humaine.

Et l’oiseau alors me dit :

2000 ans ont passés et qu’avait vous appris ?

Sans voix suis-je resté !

Q’aurais-je pu lui répondre à part

RIEN…

Gentle13

les amours d'antan

Sun, 09 Mar 2008 23:16:24 GMT

Que reste-t-il des nos amours

Quand le temps est passé et qu’on l’a laissé filer

Inconscient du bonheur que l’on a sous les yeux

On s’obstine à croire qu’il n’est pas pour soi

Tel est le cas pour bon nombre d’entre nous

Rien n’est plus terrible que celui qui ne veut ni voir ni entendre

Le temps a passé et l’être vieilli

A force d’attendre sa conscience s’est raidie

Le temps a passé et son visage s’est flétri

Mille blessures ne suffiront pas à le guérir

Cependant le temps permet l’oubli

Malgré les complots ourdis

Par amour l’être s’est soumis

Et en retour il fut puni

Quel mal a-t-il commis !

Celui qui aime ne peut être blâmé

Et pourtant lui fut banni

Et sa vie durant il fut accablé.

A qui la faute se demande l’être ? La faute à pas de chance se dit il comme pour se convaincre qu’il n’avait rien à reprocher ou pour rejeter la faute sur quelqu’un d’autre que lui-même. Telle est l’histoire…

Gentle13

Mystification

Sun, 09 Mar 2008 23:15:20 GMT

Surtout n’allez pas croire que tout est dit

Car vous serez forcément dans l’erreur

Car il y à temps dire et temps à faire

Mais le temps importe peu seul compte la vie

Il y a longtemps maintenant que cela c’est passé

J’errais seul drapé dans mon manteau du désespoir

Tout était gris tout était noir !

C’est alors que je l’ai vu…

L’être de lumière auréolé de sagesse

C’est l’histoire d’un mythe

Ou plutôt d’un ermite …

Qui est-il ?

Que veut-il ?

Il ne demande rien, il contemple l’histoire

Point de morgue ni d’arrogance

Juste la certitude que l’homme n’est pas sot

Mais qu’il marque de son sceau

Cette terre de son empreinte

Le mystère de la vie

C’est dans la naissance qu’il faut le voir

Au lieu de bêtement s’abreuvoir

Dans l’accomplissement de son devoir.

Cogito ergo SUM a dit Pascal

Je pense donc je suis

Mais qui suis-je ?

Utile ou futile

Le choix est cornélien

Entre deux maux faut choisir le moindre

Entre prétention et modestie

La tentation est grande

N’est pas forcément sage celui qui le dit

N’est pas forcément sot celui qui l’est

Le juste milieu c’est la mesure de son esprit

A être ce que l’on est et non a devenir ce que l’on veut

Il y à temps à dire

Il y à temps à faire

Qu’une vie ne suffirait pas

Alors armons-nous de patience et non de fusils.

songe

Mon, 18 Feb 2008 09:41:05 GMT

Songe d'une nuit d'été
où une fine pluie battait le pavé
la campagne s'émoussent
et les fleurs se trémoussent

Par un doux matin d'été la vie s'écoule
Tandis qu'un amour perdu s'enfuit au gré des pleurs
comme une cascade sans fin
l'eau jaillit et se brise sur les rochers

Par une nuit d'hiver
la vie renaît au souffle du vent du Nord
qui pousse vers le soleil ses fleurs gelées
afin qu'y naissent ses femmes exquises
que l'amour réchauffe comme mille soleil

Vivre

Sat, 16 Feb 2008 16:44:03 GMT

Aujourd’hui je pars, reviendrais-je ?

Je ne sais pas,

pourquoi le ferais-je !

Libéré de son souvenir

Je suis sur le chemin du renouveau

Libre dans mon cœur et ma tête

Je suis …

Ivre de vie et d’amour

je ne puis la concevoir sans,

même si l’amour laisse des traces,

Je préfère cette empreinte là.

La solitude n’est pas un fardeau,

c’est une amie à laquelle je me confie,

quand le poids de la vie se fait sentir

Mais allégé IL EST par ta présence !

Ton sourire est un bienfait

Ton rire est ma thérapie

Ton regard me tiens captif

Tes bras mon havre de paix

Ecrire sans rime ni raison, écrire pour le plaisir

Ecrire pour te dire « je t’aime »

Ecrire pour te confier les secrets de mon âme

Ecrire parce qu’en moi nait le désir.

Tu es ce plaisir auquel je dis je t’aime

Tu es ce désir qui m’émoustille

Tu es la vie que j’attendais

Tu es l’espoir qui renait.

Gentle13

rêverie d'un pseudo écrivain

Mon, 04 Feb 2008 16:27:22 GMT

Rêverie d'un pseudo écrivain

Il y a longtemps que je n’ai plus écris

Je ne sais pas pourquoi

Mais je sais pour qui

Pour toi qui n’est plus qu’une ombre dans ma vie

Douce fleur tu embaumais ma vie

Tu lui donnais de l’éclat

J’adorais ton rire et ton sourire

Ton parfum vient encore troubler mon esprit

Mais je sais une chose à laquelle je me rattache, comme une bouée de sauvetage

Ballotté par les flots du regret

L’amour n’est pas mort

Veux-tu encore de moi ?

Rien ne pourra effacer ton visage de mon cœur

Je suis coupable du mal que je t’ai fais

Je suis descendu au plus profond de mon être

Privé de l’essence même de la vie

J’erre à travers la brume

Je suis face au silence

Je n’ai rien compris, je n’ai rien vu

Drapé dans mon égoïsme je n’ai fait que briser les chaînes qui nous unissaient

Et aujourd’hui encore trop fier

Je campe tel un imbécile sur mes positions

Il n’y a pas de retour possible

Pas de rédemption

J’ai pêché par orgueil

Et dans la solitude je noie mon chagrin

Je ne suis pas malheureux

Mais suis-je heureux ?

Je ne suis pas triste

Mais suis-je content pour autant ?

Je vis !

Du moins je le crois

On fait tous des choix et on pense que sur le moment se sont les bons mais dès fois on se trompe.

C’est ce qu’Antoine n’arrêtait pas de se répéter en relisant la lettre qu’il avait écrit à sa femme Laurence. Il l’avait laissé en évidence sur le guéridon de l’entrée pour être sûr qu’elle l’a trouverait en rentrant du travail. Il savait son geste empreint de lâcheté, il avait honte de lui. Le mépris est une lourde chaîne à porter, le remord un lourd boulet à traîner tel était le prix à payer et il le savait. Comme Sisyphe qui remonte son rocher et qui retombe une fois arriver en haut il est voué à faire la même chose sa vie durant.

Mais lui l’auteur sait qu’il a de la chance, il ne commettra pas la même erreur qu’Antoine car le passé sert d’avertissement et l’avenir est le garant des leçons à retenir. Il est conscient, lui le repus le bien heureux d’être aimé, que rien n’est acquis en ce bas monde et que le mérite en revient à ce qui ose dire et faire les mots et les gestes sans avoir honte de s’être livré, de s’être déshabillé le cœur et l’âme.

Mais ça Antoine ne sait pas le faire, n’a pas su le dire. Il sait qu’il sera juger à l’aune des ses fautes. A quoi bon le repentir il suffit de ne pas fauter… Mais hélas la chair est forte mais l’esprit est faible

Extrait de « Antoine où Rêverie d’un pseudo écrivain »

Gentle 13

L'amour à la dérive

Sun, 27 Jan 2008 06:00:53 GMT

Il est des jours , il est des nuits
Quand la solitude s'installe et que l'oublie fait place aux souvenirs
les regrets et les remords s'évaporent
La vie continue de plus belle

Quand l'ombre s'estompe et que l'éclatante lumière d'un jour nouveau apparaît mon cœur n'est plus triste j'ai repris goût au bonheur
Le temps n'a pas d'importance seule compte la vie tu restera un souvenir impérissable mais d'autres dans mon cœur prendront ta place
L'hivers n'est pas aussi froid qu'on croit quand l'espoir d'une rencontre réchauffe mon âme
Nid douillet aux allures d'un conte de fée, le moment est venu de tourner la page et de faire fi des temps passés !

La femme est l'avenir de l'homme disait le poète
je rends hommage à toutes les femmes
pour supporter ce que nous sommes
et pour ne pas être ce que nous devons être

Etre libre d'aimer et d'être aimer sans peur du lendemain
Car chaque jours doit être un jour nouveau
Oublions les rancunes, brisons les chaînes du ressentiment

Abîmes sans fond tu nous entraîne toujours plus bas

Ciel sans nuage

Azur limpide la route est tracée vers ailleurs plus doux, plus tendre où tes m’accueillent, ton sourire m’inonde de joie.

Mais….oui il y à un mais et de taille j’ai peur de ne plus savoir dire deux mots aussi simples que ceux là

« J t’aime »

Gentle13

L'amour d'un ermite

Sat, 18 Aug 2007 10:00:37 GMT

Suite et fin de la légende du vieux sage, entre le mythe et la réalité il y a un abîme. Qui n'aimerait pas le franchir pour connaître un amour pareil ? Se librérer des entraves du temps, se détacher des contraintes matérielles, oublier ce que l'on est pour retrouver un jour au péril de sa vie celle que l'on aime que l'on a aimé et que l'on aimera au dela des mots et des contingences. L'amour c'est une alchimie, c'est un mystère il n'est subordonné à quiconque il frappe là où il veut et nul n'est à l'abri de la flèche de Cupidon quoiqu'il en soit je souhaite à tout un chacun de trouver l'amour...... L'amour total qui conduit sur le même chemin vers le même but. Merci à vous toutes et tous de suivre mes petites histoires.
Amicalement
Gentle 13

Tout seul dans la solitude un vieux sage, au visage buriné par l’expérience par un vécu riche en émotion, pleure. La tendresse et la détresse se mêlent se confondent dans le passé et le présent les larmes coulent et lui brouillent la vue mais qu’importe il revit les instantanés d’un amour perdu mais gravé en lui comme au fer rouge. Ecrire pour oublier le présent et faire qu’un avec le passé, son passé, cette partie de lui qui vivra à jamais. Perdu dans ses rêves et ses souvenirs, le temps passe et lui vieilli mais s’en soucis-t-il, le voit-il ? Il s’enferme, emmuré par des murs invisibles le vieux sage devient inaccessibles haut perchait dans son malheur sa souffrance devient folie il erre, il divague à la recherche d’un rêve d’une image d’un lieu où ils se sont aimé. Que fait-il, que fera-t-il il ne sait pas il ne sait plus ! Il veux vivre pour sa mémoire, pour son souvenir mais mourir pour vivre avec elle là où la vie est éternelle, là où la souffrance n’existe plus, là où la l’Amour est plus fort que la mort.. Cette mort qu’il ne craint pas qu’il n’ait même pas envisagé car, elle, ne l’aurait pas voulue. Ecrire tout là haut sur la montagne magique où la neige éternelle ravit les regards des enfants émerveillés, le vieux sage part à la recherche des fantômes imaginaires de son passé. Plongé dans l’abîme froid et noir de la solitude il lutte pour ne pas sombrer dans le désespoir, celui conduit à l’irrémédiable folie, à l’abandon, celui qui ôte le goût et l’envie de vivre. Il chasse de sa tête, lourde par la fatigue, les pensées morbides qui l’envahissent. Il grimpe à travers la montagne à la recherche de ses images fugaces, des ses lieux, qui jadis, ils avaient tous deux arpentés bien des fois et qui à ses yeux sont devenus magiques, il erre toute la journée, il s’épuise. Avec une rage sourde il continue à avancer retrouvant les réflexes d’antan et les petits sentiers autrefois parcourus, quand soudain son pas ralenti, les battements de son cœur diminues, au bout du sentier une étrange lueur, est-ce une hallucination ? Confond il la vision d’un passé avec la réalité d’un présent qu’il ne peut envisager sans elle ? Sans comprendre pourquoi il avance comme un automate qu’on manipule avec des ficelles, il se dirige vers la lumière y entre et contemple avec étonnement l’endroit magique, de l’incroyable douceur du lieu, de la chaleur qui l’enveloppe. …/…
Où est-il, il ne connaît pas cet endroit dans sa tête ses pensées s'embrouillent, se bousculent il ne parvient à y mettre de l'ordre...Quand soudain à quelques mètres de lui un paysage se dessine avec des contours et des reliefs précis, distinct. Puis sans qu'il y prenne garde comme par magie un déclic se fait dans sa tête tout lui devient famillier, son angoisse disparaît tout son être est envahi par un appaisement, une béatitude. Il n'en connaît pas la raison mais lui importe il est heureux ; sa tête se remplie de souvenir qu'il croyait avoir oublier. Des noms, des dates aussi vieilles que lui mais lui importe il est heureux, il est en paix dans ce lieu merveilleux...Quand apparaît comme par enchantement sa bien aimée venue de nulle part : émouvant retrouvaille. Des larmes coulent il ne peut les retenir elles lui inondent le visage, n'ayant aucune crainte il avance vers elle troublé comme une jeune premier. Il est tout près d'elle, l'a regarde avec tendresse, avec amour comme dans les premiers jours de leur rencontre. Elle lui sourit son visage est baignée d'une lumière doré un amour divin émane de sa personne. Elle lui prend la main et l'entraîne avec elle
.../...
Combien de jours se sont écoulés ? Il n'en sait rien peut être des mois mais en sa présence plus rien ne compte, aucune parole, aucun discours ils se comprennent et ne forment qu'un. Une communion de l'âme et de l'esprit qui n'a durée qu'un instant mais qui pour lui, lui a parût des siècles. Au confin de l'imaginaire la folie est au bout du chemin. Il fut découvert mort la main tendue vers un irréel bonheur avec sur son visage le sourire d'un homme qui à trouver la paix éternel. Il fut enterré à l'endroit même où l'avait rencontré deux montagnards : Eux n'oublierons jamais car c'est gravé en eux cette histoire magique d'un amour sans âge à travers le temps. Passé et présent se mélangent pour donner naissance à un rêve, une légende : La légende du vieux sage. Cela c'est passé il y a fort longtemps dans le temps que la date en est incertaine, si loin dans le temps que la mémoire s'efface ou plutôt se brouille.

Histoire d'un soir

Sat, 18 Aug 2007 09:56:37 GMT

Bonjour me re voilà après un week end de trois jours à Carro un petit port de pèche dans le sud tout près de Martigues, de Carry le rouet et de Sausset les pins. J'ai pris des photos que je mettrais en ligne sur http://passionpoesie très prochainement. Pour l'instant terminons cette histoire qui vous a plu et j'en suis fort aise. Pour répondre à la question de juliette oui c'est Patricia qui est l'avant dernière d'une longue génération à subir cette malédiction.
Merci de m'avoir suivit tout au long de cette histoire j'en ai une autre en réserve que je mettrais en ligne selon le même principe
Amicalement
Gentle13

Le temps passe et tout s’arrête, le temps semble figé dans une sorte d’éternité, comme une statue qu’on immortalise pour en garder le souvenir.

Voilà le moment propice pour dire la vérité lui dit-il ! Quelle vérité demanda t-elle ! Que dois-je savoir que je ne sais déjà ?

Que je ne suis pas celui que tu crois, je suis celui qui vient hanter tes nuits, je suis dans tes rêves, je parcours tes souvenirs à la recherche de ton passé.

Mes rêves m’appartiennent s’indigna t-elle ! Je ne me souviens d’aucun d'eux et d’ailleurs tu n’apparais dans aucun d'eux.

C’est normal lui répondit-il dans un calme olympien, je suis toi. Je suis ton double car chacun de nous possède un double, le reflet de ton miroir n’est pas forcément l’image que tu crois être.

Mais de quoi parles-tu à la fin cria t elle. La colère montait en elle, son visage s’empourpra, les veines de son front grossirent. Elle détourna une fraction de seconde son visage, il avait disparut, comme s’il n’avait jamais existé, elle se retrouva seule au milieu de nulle part. Un rire sardonique jaillit …Je te l’ai dis, je suis toi, tes rêves m’appartiennent, même tes souvenirs sont miens. Dorénavant c’est le reflet de mon visage qui apparaîtra dans ton miroir, tu auras disparu, tu n’existeras plus, ni morte ni vivante, tu erreras dans un espace confiné avec pour seule compagne la folie, ta folie, celle qui te guette depuis ta naissance et que tu te refuses à voir. Physiquement présente, c’est moi qui serai toi, ton âme et ton esprit seront fusionnés avec ce que je suis, tu seras devenue une présence désincarnée sans réalité propre, tu ne seras plus qu’une errance, plus qu’un souvenir. Même ta conscience ne sera plus. Et tu sauras alors qui je suis exactement !

Soudain un cri, un cri rauque qui surgit du fond de sa gorge, elle se lève trempée de sueur, la peur se lit sur son visage déformé par un rictus. Elle se réveille en sursaut, ouf ! Se dit-elle c’est juste un cauchemar. Elle se dirige dans la cuisine, elle sent que quelque chose a changé, elle ne saurait dire ce que c’est. Elle se verse un verre d’eau fraîche qu’elle boit d’une traite, chose qu’elle n’a jamais fait, elle sent ses attitudes changées, son comportement n’est plus le même, elle ne se reconnaît plus dans ses faits et gestes. Et là…Horreur absolue, c’est comme si la terre s’arrêtait de tourner, son monde basculait tout à coup, il y avait quelqu’un d’autre qui la regardait mais ce n’était pas elle. A qui alors appartenait le visage qu’elle voyait dans la glace, imaginez la surprise, la peur que cela peut engendrer. Le reflet qu’elle apercevait n’avait plus rien à voir avec le sien. Qui était cette personne qui était en face d’elle ? Ce n’était plus un cauchemar, c’était pire que ça c’était une malédiction qui prenait forme sous ses yeux incrédules, qu’avait-elle fait ? Qui était responsable de ça, elle, où fallait-il remonter plus en arrière dans le temps et jusqu’où ? Patricia sentait au fond d’elle-même un irrésistible changement mais pas seulement sur le visage non, c’était plus profond que ça, c’était son comportement entier qui se transformait, son apparence restait femme, son corps se modifiait, ses formes changeaient, elle qui était filiforme sans atout particulier, elle devenait quelque chose qu’elle ne reconnaissait pas du moins……

.Vivait-elle un cauchemar dans son cauchemar, allait-elle se réveiller et reprendre le cours normal de sa vie. Dans sa tête tout s’embrouillait, puis tout lui devenait insensiblement étranger, son corps, cette salle de bain, cette maison, elle ne reconnaissait plus rien. Patricia s’approchât d’un cadre sur la bibliothèque du salon, elle représentait une photo de femme avec un enfant, à coté un autre contenant la photo d’un homme là encore mystère.

Dans ce passé très lointain en 1470 vivait un couple harmonieux, sans histoire, un couple comme tant d’autre, la femme à la maison le mari au travaille, c’était comme ça une institution qu’on ne pouvait pas changer qui remontait à la nuit des temps. Par une journée d’orage, sous une pluie battante, l’homme s’en alla travailler comme chaque jour. Ce jour là, il changea son trajet sans vraiment savoir pourquoi, il fit un détour par cette route dite « maudite » par les anciens du village qui pensaient qu’une malédiction fut jetée par une troupe de saltimbanque sur le maire du village pour avoir sali l’honneur d’une de leur fille et l’avoir ensuite lâchement abandonnée, avec pour cadeau un bébé. La malédiction remonte à cette époque, la mère de la fille, sorcière et guérisseuse, ne voulut rien entendre malgré les supplications du mari et de la famille, car le village employait certains saltimbanques pour des travaux pénibles. Peu payé, il pouvait gratuitement occuper le terrain vague de la commune le temps de leur passage. La mère du se résigner, mais au fond de son cœur et dans le plus grand silence elle ruminait sa vengeance, le prix de la trahison serait élevé, personne n’avait jamais agi comme ça envers elle ou sa fille, aucun homme ne se saurait avisé sachant qui elle était. La sorcière allait jeter un sort sur lui et sa famille jusqu’à la cinquième génération. Aucune des femmes à venir ne pourra enfanter, aucun homme qui naîtra ne pourra procréer. Mais le pire était qu’à un certain âge chez la femme s’opérera une transformation qui mènera irrémédiablement vers une mort dans d’atroce souffrance. Là seulement l’âme de la guérisseuse ainsi que celle de sa fille sera soulagée. Libérées du poids de sa vengeance la mère et la fille pourront enfin être libre dans cet ailleurs où la mort les aura conduites.

Voilà ce qui était entrain de se passer chez Patricia, la quatrième génération payer le prix. Mais elle l’ignorait, elle ne pouvait pas savoir ce qui s’était passé il y a fort longtemps dans un passé reculé, empreint de magie et de légende.. Patricia voyait s’opérer la transformation dans cette glace, elle voyait une chose qui la regardait, une chose qui n’avait plus rien à voir avec ce qu’elle était, elle devenait une sorte de monstre aux traits hideux déformés par un rictus qui lui barrait le visage d’un bout à l’autre, sa gorge enflait, son ventre brûlait, elle se tordait dans tous les sens tellement la souffrance amplifiait, elle n’était plus que douleur et laideur. Elle perdait la raison, sa conscience commençait à basculer dans la folie. L’énergie du désespoir étant aussi une force puissante elle eu un dernier sursaut, elle devait en finir, elle devait mourir. Seulement la chose qui était devenue elle, allez l’en empêcher, ce n’était pas le moment, cette chose devait retrouver le dernier membre vivant de cette famille et le tuer à son tour après elle pouvait mourir, elle avait acquis cette conscience là durant cette transformation. Elle se devait donc d’agir la nuit à visage caché derrière un masque enveloppée dans un grand manteau qui la recouvrait entièrement, elle partit à la recherche de cette personne, la conscience de la chose lui indiquerait le chemin. Après la malédiction sera levée, toute la famille sera morte.

En mars 2003 la police retrouva dans un terrain vague prés d’Aubigné-les-bois, le cadavre d’un homme dont l’identification fut difficile vu la dégradation du corps. Dans le même terrain vague où avait vécu une famille de saltimbanque 500 ans plus tôt.

Doit-on croire à une histoire pareille ? Difficile n’est-ce pas ! Et pourtant ceci est un fait réel, cette histoire c’est réellement passé comme elle est écrite

le petit garçon

Sat, 02 Jun 2007 10:01:10 GMT

Petit garçon

Dans un magasin je me suis retrouvée dans l'allée des jouets. Du coin de l'oeil, j'ai remarqué un petit bonhomme d'environ 5 ans, qui tenait une jolie petite poupée
contre lui...

Il n'arrêtait pas de lui caresser les cheveux et de la serrer doucement contre lui. Je me demandais à qui était destinée la poupée. Puis, le petit garçon se retourna vers la dame près de lui: " Ma tante, es-tu certaine que je n'ai pas assez de sous?"
La dame lui répondit avec un peu d'impatience:
"tu sais que tu n'as pas assez de sous pour l'acheter " .

Puis sa tante lui demanda de rester là, et de l'attendre quelques minutes.
Puis elle partit rapidement.

Le petit garçon tenait toujours la poupée
dans ses mains. Finalement, je me suis dirigée vers lui, et lui ai demandé
à qui il voulait donner la poupée.
" C'est la poupée que ma petite soeur désirait plus que tout pour Noël
Elle était sûre que le Père Noël la lui apporterait
"Je lui dis alors qu'il allait peut-être lui apporter."
Il me répondit tristement: " Non, le Père Noël ne peut pas aller là où ma petite soeur se trouve
maintenant... "

"Il faut que je donne la poupée à ma maman pour qu'elle la lui apporte"
Il avait les yeux tellement tristes en disant cela.
"Elle est partie rejoindre Jésus. Papa dit que maman va aller retrouver Jésus bientôt elle aussi, alors j'ai pensé qu'elle pourrait prendre la poupée avec elle et la donner à ma petite soeur "
Mon coeur s'est presque arrêté de battre.

Le petit garçon a levé les yeux vers moi et m'a dit: " J'ai dit à papa de dire à maman de ne pas partir tout de suite. Je lui ai demandé d'attendre que je revienne du magasin "
Puis il m'a montré une photo de lui prise dans le magasin, sur laquelle il tenait la poupée en me disant: "Je veux que maman apporte aussi cette photo avec elle, comme ça,elle ne m'oubliera pas. J'aime ma maman et j'aimerai qu'elle ne me quitte pas, mais papa dit qu'il faut qu'elle aille avec ma petite soeur"
Puis il baissa la tête et resta silencieux. Je fouilla dans mon sac à mains, et j'en sorti une liasse de billets et je demanda au petit garçon: "Et si on recomptait tes sous une dernière fois pour être sûrs? "
"OK", dit-il, "Il faut que j'en ai assez" .

Je glissai mon argent avec le sien et nous avons commencé à compter.
Il y en avait amplement pour la poupée et même plus. Doucement, le petit garçon murmura: "Merci Jésus pour m'avoir donné assez de sous".
Puis il me regarda et dit: "J'avais demandé à Jésus de
s'arranger pour que j'ai assez de sous pour acheter cette poupée afin que ma maman puisse l'apporter à ma soeur. Il a entendu ma prière. Je voulais aussi avoir assez de sous pour acheter une rose blanche à ma maman, mais je n'osais pas lui demander. Mais il m'a donné assez de sous pour acheter la poupée et la rose blanche. Vous savez, ma maman aime tellement les roses blanches..."

Quelques minutes plus tard, sa tante revint, et je m'éloignai en poussant mon panier. Je terminai mon magasinage dans un état d'esprit complètement différent de celui dans lequel je l'avais commencé.

Je n'arrivais pas à oublier le petit garçon. Puis, je me suis rappelée un article paru dans le journal quelques jours auparavant, qui parlait d'un conducteur en état d'ivresse qui avait frappé une voiture dans laquelle se trouvait une jeune femme et sa fille.
La petite fille était morte sur le coup et la mère gravement blessée.
La famille devait décider s'ils allaient la faire débrancher du respirateur.
Est-ce que c'était la famille de ce petit garçon? Deux jours plus tard, je lu dans le journal que la jeune femme était morte. Je ne pu m'empêcher d'aller acheter un bouquet de roses blanches et me rendre au salon mortuaire où était exposée la jeune dame.

Elle était là,
tenant une jolie rose blanche dans sa main, avec la poupée et la photo du petit garçon dans le magasin. J'ai quitté le salon en pleurant sentant que ma vie changerait pour toujours. L'amour que ce petit garçon éprouvait pour sa maman et sa soeur était tellement grand, tellement incroyable. Et en une fraction de seconde, un conducteur ivre lui a tout enlevé...

L'homme éternel

Sat, 26 May 2007 13:00:15 GMT

L'homme éternel

Perché au bord du gouffre la lumière s'éteint
Je la vois diminué de loin en loin
Ton image comme par hasard ne déteint pas
Tu es là près de moi au bord de ce gouffre

Rien ne présage ma mort, car je m'accroche à la vie, je m'accroche à ton sourire et à ton souvenir. Pourtant tu prends un malin plaisir à me faire mal, chaque parole est comme une écharde qui s'enfonce dans ma chair et tu me regarde avec un cinysme qui fait froid dans le dos, tes yeux rieurs me blessent et qui semblent dire souffre, souffre à ton tour du mal que les hommes m'ont fait. Est-ce ma conscience qui l'interpréte comme ça ou bien est-ce toi qui le dit...

Là je ne sais pas.. ou plus mais peu importe !
Je dois sortir de ce gouffre et regagner la lumière
La vie m'appelle ailleurs loin, loin de tes bras
Comme des cages sans barreaux où j'étais retenu malgré moi

J'ai vécu ça trop longtemps
Emprisonné par un regard
Envoûté par un sourire charmeur
Qui m'ôtait toute force de caractère

Mais rien ni personne ne fera plus mal, il est temps de tounrer la page, de s'évader du monde de la souffrance, de faire une retraite le temps necéssaire à l'oublie, comme un baume qu'on s'enduit sur le corps pour atténuer le feu qui nous ronge. Il est temps de partir vers d'autres cieux voir la couleur d'autres yeux, sentir à nouveau le parfum de la tendresse, de l'amour qui un jour nous a unis

Telle sont les dernières lignes du livre de l'homme bafoué à l'âme torturé par son passé. Un passé sans âge, sans souvenir ne reste que les regrets et les remords d'avoir été trop lâche pour n'avoir pas dit stop à temps. Mais le temps n'a pas d'importance seule la vie compte et aujourd'hui elle est devant lui dans toute sa splendeur, dans toute sa mugnificence. Une route s'ouvre face à lui ...mais des chemins de traverses aussi. La symbolique du choix encore et toujours comme seule réponse.

Aura t -il la préscience et la présence d'esprit cette fois ci pour ne plus se tromper ? La question reste posé et la réponse incertaine, qui sait ce que demain sera.
Gentle 13

Femmes je vous aime

Sat, 17 Feb 2007 09:13:31 GMT

Qui sommes-nous, d'où venons-nous et où allons-nous ? Voilà la grande et éternelle question !

Ombre et lumière
Sagesse et folie
Bien et mal
Que sommes-nous venus faire sur cette terre ? Quelle en est la raison, qu'est-ce qui justifie notre présence ici bas ?
Naître, grandir, mourir quelle aventure incroyable à laquelle nous participons tous sans vraiment pourquoi.
Nous mettons au monde des enfants et c'est la chose la plus intelligente que nous puissions faire, un cadeau inestimable : La vie

Vivre pour celui qu'on aime
Aimer l'autre pour ce qu'il est
Le poète à toujours raison
La femme est l'avenir de l'homme
La femme, une alchimie mystérieuse un être qu'on a du mal à comprendre non pas qu'il est complexe ou compliqué non loin de moi cette pensée absurde, cette idée saugrenue.
La femme est un tout auquel nous sommes soumis quoique nous en disons : C'est une vérité absolue.

Mi ange mi démon
Anima animus- La femme à un côté masculin l'homme un côté féminin, l'homme à trop souvent tendance à ignorer cet aspect là de sa personnalité on se demande bien pourquoi ?
Se sent il dévalorisé au point de l'occulter ? Pourtant ne sommes-nous pas complémentaire, je ne parle pas d'égalité car le mot même est une insulte pour la femme, dans bien de domaine et dans certains elles excellent là où on échouent lamentablement.
Différence ne veut pas dire infériorité, la femme est notre alter ego c'est la partie sensible, intelligente de notre être sans ça on serait comme amputé ou privé de quelque chose d'indispensable comme l'air qu'on respire.

C'est un mets délicat qu'on ne mange pas mais qu'on déguste, qu'on savoure jusqu'au bout pour en apprécier l'exquise saveur, ce parfum délicat qu'on subodore.

La femme pense nous agissons, elle est l'essence du moteur que nous sommes.

Sachons lire entre les lignes messieurs, ne soyons pas obtus. Sommes nous capable de comprendre ce qu'elle est, sommes-nous capable de savoir ce qu'elle pense vraiment au moment où elle pense, d'abord est-ce que cela nous intéresse ou le voulons-nous réellement ?

Sur l'échiquier de la vie elle tient une place prépondérante si ce n'est importante, elle agit souvent dans l'ombre pour ne pas faire juste d'ombre à celui qui se tient à côté d'elle : Homme politique, roi ou prince ou homme tout simplement, faut être juste et équitable et toujours remettre les choses dans son contexte je n'ai rien gagné en parlant comme ça, je suis comme un horloger qui remet les pendules à l'heure quand elle se dérèglent un peu trop.

La justice c'est la porte ouverte vers leur coeur, c'est le sauve conduit d'une vie harmonieuse où elle donne plus qu'elle ne reçoivent.
L'injustice c'est l'esprit étroit qui nous caractérise, hé oui....

Messieurs votre point de vue m’intéresse, n'hésitez pas à vous manifester si vous n'êtes pas d'accord, un blog est un lieu d'échange par excellence. Ce n'est pas une arène politique ni sportive ici c'est un espace de détente et de courtoisie. L'opinion de chacune et de chacun est important voir essentiel.

Utopia ou le roman de l’absurde

Sun, 04 Feb 2007 19:32:45 GMT

Il est des jours, il est des nuits où je suis agacé par le manque d’inspiration, je voudrais tellement écrire quelque chose que les mots me manquent, ils sont bloqués quelque part hors de porter, insaisissable, à l’extérieur de ma conscience que je peine à les trouver pour les coucher sur le papiers et en faire le livre de toute une vie.

Comme un être privé d’un membre qui se refuse à l’avoir perdu et qui en fait n’existe plus que dans son souvenir, dans son imaginaire. Le réflexe pavlovien de tendre le bras pour saisir une chose est toujours là, mais la réalité est tout autre..

Oh ! Je n’en suis certes pas là, bien évidement et aucune comparaison n’est à faire mais malgré tout je souffre de ce manque, de ce souffle d’air vivifiant auquel je me raccroche désespérément pour ne pas sombrer dans les abîmes noirs et lugubres, d’être né sans talent particulier alors que je désire qu’une chose, je n’aspire qu’à ça, ça en devient presque une obsession, écrire le livre de toute une vie.

Comme je l’ai toujours dis et écris je ne suis pas écrivain, je ne suis pas poète, quand je parcours les sites littéraires et poétiques, je m’aperçois que je n’y connais pas grand-chose mais c’est comme un feu qui me dévore de l’intérieur je me refuse à admettre que je n’en serais pas capable alors je m’acharne, je m’escrime je griffonne par ci par là, de ci de là des mots, des bribes de phrase. En fait et c’est dérisoire parce que cela en devient une lubie, voire une utopie mais qui malgré tout exerce sur moi une attraction tellement forte qui m’empêche de raisonner honnêtement. Mais voilà je ne puis résister à l’envie, celle-ci me taraude, me vrille, m’empoisonne, m’emprisonne toute à la fois j’ai du mal à expliquer, à vous faire comprendre ce que je ressens, je vous présente en quelque ligne Utopia ou le roman de l’absurde

Voilà l’histoire un peu compliqué d’un homme qui voulait devenir écrivain, est-ce moi ? Non ! Quoique cela y ressemble fort mais bon, essayez de suivre

Le roman d’un pseudo écrivain.

Le pauvre Antoine coincé dans un monde qui n’est pas le sien, il erre à travers la vie, sa vie, perdu dans une époque qu’il ne connaît pas. A force de jouer aux apprentis sorciers et d’invoquer des forces qu’il ne maîtrisait pas, il finit par en payer le prix… Je vous laisse lire la suite de cette histoire un peu absurde, oui je trouve ! D’ailleurs les propos qu’il tient tendent à le prouver : Soliloque d’Antoine.

Je m’évade, je m’enfuie ailleurs, loin aussi loin que je peux de ce monde là. Mais hélas ! Je suis toujours rattrapé, alors au lieu de capituler, je redresse les épaules, je relève la tête et en guise de défi j’avance droit comme un « i », raide comme la justice, affronter la vie et ses conséquences.

Je ne suis rien qu’un simple rêveur, un utopiste qui crois aux princesses et au conte de fée. Je suis naïf dites-vous ? Je le reconnais volontiers mais cette naïveté me tient à l’abri. Je ne suis pas poète, je ne suis pas écrivain, je ne suis que l’ordinaire dans un monde extraordinaire qui a perdu toute commune mesure.

Je ne suis pas de ce temps, mon corps peut être mon esprit non ! Je suis d’un temps ou le verbe était courtois où la prose était galante. Je suis d’un temps où la pensée était noble, les aspirations souveraines, les désirs voilés d’une candeur puéril, presque enfantine où une promesse, un baiser volé tenait lieu de gage d’amour et de fidélité.

J’essai chaque jour qui passe de me résonner et de me dire qu’il faudrait qu’enfin je vive avec mon temps, que ces idées sont révolues, obsolètes, d’une époque qui n’existe plus et qui n’existera plus jamais. Mais rien n’y fait chaque matin je me lève et c’est comme si je revivais chaque matin le même jour sans que rien ne change. Le temps s’était arrêter le temps d’un instant, une fraction de seconde où il s’est retrouvé bloquait entre deux époques, le corps et l’esprit partagé, tiraillé qu’il en finissait par perdre la tête.

Tentative de poésie par Antoine…Je ne garantis pas le résultat mais voyons avant de juger. Déjà rien que le titre…Chute ai-je dit pas de critique !

Cauchemar

Alors je lis, alors j’écris

Mais pourquoi et pour qui ?

Ecris sur qui et sur quoi ?

Peu importe, je laisse mon imagination guider mes doigts sur le clavier.

Au première lueur de l’aube

Quand la nuit cesse, quand le rêve s’estompe

Laissant la place à la triste réalité

Je m’enferme alors !

Ma tour d’ivoire se ferme

La porte de mes pensées est close

Réfractaire au monde ambiant

Je me réfugie dans, où, je ne sais pas…Je ne sais plus

Pas là où je dois mais là où je peux !

Le monde est une arène mais je ne suis pas gladiateur

Je ne suis qu’un enfant fragile

Qui ne comprend plus ce monde là

Vivre oui, mais en paix

Parler oui mais sans crainte

Ecrire oui mais sans peur au ventre

Car le monde est impitoyable à celui qui ose !

Liberté, liberté !!

Qu’est tu devenue ? Tu es toi aussi prisonnière

des hommes qui t’enchaînent au nom de valeur

qui ne sont pas les tiennes

Tel est le monde dans lequel nous vivons

Tels sont les hommes qui ont fait un tel monde !

Ne pleurez pas maintenant d’en payer le prix !

Est coupable celui qui commet comme celui qui laisse faire.

Gentle 13

Je ne suis pas hugo

Sun, 07 Jan 2007 17:34:50 GMT

Lire, écrire, penser les trois axes de mon existence. Cela fait longtemps que j'ai succombé à cette passion qu'est la lecture, l'écriture quant à elle est venu bien plus tard dans mon existence. Depuis ma vie tourne autour de cet axe là pour mon plus grand plaisir, je ne puis de toute façon m'en empêcher car les mots ont un pouvoir incommensurable qu'il est difficile de m'en détacher.

Comme la limaille est attiré par l'aimant
Moi je suis attiré par les mots, par le verbe
Par le souffle magique de l'inspiration
Qui guide nos pas vers la lumière.

Lumière mystique qui ne souffre d'aucune explication
Lumière mystique dont la foi est l'implication
Croire en soi, croire en Lui
Comme source originelle d'où la vie émane.

Au début été le verbe
Puis le verbe s'est fait chair
Dieu s'est fait Homme
Pour donner aux hommes son génie

Génie créatif dont le talent est inégalé
Lui créateur et création à la foi
Il nous a donné sa force
Pour que naisse la littérature.

D'en Haut un rayon lumineux
Jette sur les lignes d'un livre un reflet magique
La magie d'un instant où né l'ouvrage d'une vie
Celle pour laquelle on n'est sûr d'être fait

Je suis pas Hugo, je ne suis pas chateaubriand
Je ne suis pas poète, je ne suis pas écrivain
Je joue à cache cache avec les mots
On se tourne autour sans jamais se trouver

Je suis l'ordinaire dans un monde extraordinaire, je suis le commun dans un monde qui n'a plus de commune mesure, il m'est difficile d'écrire il m'est d'autant plus difficile d'y renoncer. Ai-je trouvé là ma voie, est-ce là le signe que j'attendais ? Je ne sais pas et peut être que je ne le saurais jamais mais peu importe l'essentiel c'est le plaisir que je prends à lire et à écrire. J'ai créé ce blog dans le but de vous faire partager ma passion.
Lire et écrire, voler au dessus des nuages, côtoyer les cimes et voyager en compagnie des oiseaux migrants. Voir au delà de l'horizon pour découvrir l'autre côté du miroir, le côté qu'on ignore où qu'on ne veut pas voir parce qu'on n'a peur d'y découvrir des vérités cachées enfouies au plus profond de nous-mêmes.
Ecrire pour se libérer des doutes, d’exorciser les douleurs et d’alléger le poids des ans qui pèsent sur nos épaules. Ecrire pour le plaisir, pour partager ses joies et ses peines afin d’être libre et débarrassé de ses démons intéieurs.
Armando

Amour perdu

Fri, 06 Oct 2006 06:49:52 GMT

L'hivers s'installe, la vie s'endort.
Le froid surgit dans nos vies
L'envie n'est plus et le désir se meurt
Le temps passe et rien ne change

Le souvenir est toujours présent
Comme la souffrance de t'avoir perdue
Mon cœur est triste
Mes larmes sont taries

Jeune femme au cheveux blond tu as percuté ma vie tel un météorite
Tu as laissé une empreinte si profonde
Que rien ne viendra comblé ce trou béant
Causé par ton départ.

Tu n'es pas seule fautive
J'ai bien ma part dans ce désastre
Je n'ai pas su t'aimer
Je n'ai su que me taire

J'ai regardé en spectateur la dérive de notre couple
Alors que toi tu te débattais dans les affres d'une douleur incomprise
Celle de mon silence face aux événements
Ta patience fut mise a rude épreuve

Que dire, que faire maintenant
Pleurer ne sert plus à rien ; le mal est fait
L'irréparable à été commis
Je suis seul face à mon silence.

A toi homme sans cervelle
Met ta fierté dans ta poche et ose avouer ton amour
Fait de chaque jour un jour nouveau
Car l'amour est un jardin

Et chaque fleur à besoin d'eau et de soleil pour s'épanouir
N'oublie jamais que dans un couple on est deux
Je sais c'est bête à dire !
Mais combien sommes nous à le croire vraiment ?

Aime la comme tu voudrais être aimé, ne lui fait pas subir ce que tu ne voudrais qu'on te fasse subir, n'oublie jamais de lui dire un mot simple et magnifique : Je t'aime. Le dire ne suffit pas faut-il encore le prouver chaque jour et ce malgré les soucis quotidiens qui nous assaillent tout un chacun. C'est à ce prix là qu'un amour s'installe, grandit, perdure à travers le temps et l'espace. A tout ceux et celles qui sont passés par là je dirais simplement qu'il ne faut jamais désespérer, ne jamais baisser les bras c'est le prix de la victoire sur soi même. Celle ne plus jamais commettre les même erreurs. Ponce Pilate à dit : L'être humain grandit par ses fautes. A nous tous et toutes d'appliquer ce proverbe au quotidien.

Amicalement Gentle13

Amertume de la mer

Fri, 22 Sep 2006 09:05:30 GMT

Voilà un autre texte de jean Michel Maulpoix, des textes introuvables, mais que j'ai réussis à trouver en fouinant par ci par là de-ci ci de là. Il y a d'autres qui suivront en espérant que ces textes là vous plairont. J'intercalerais des poèmes d'auteurs pas forcément connus et pas forcément français, mais comme je dis souvent, la poésie n'a pas de frontière et elle n'est pas la propriété d'un pays. La poésie est intemporelle, elle voyage à travers l'espace : Elle se décline sous différente forme aussi en mots qu'on notes de musique ou en coups de pinceau.

A bientôt

Gentle13

Amertume de la mer

La mer attend son large, cherche ses eaux, désire le bleu, crache et crie, s'accroche et défaille, quand son écorce et sa coquille se brisent, et la fragile ardoise de ses clochers, et tous les verres qu'elle a vidés puis jetés derrière les taillis.

La mer chuinte au soir et peluche, avant de s'endormir, la tête entre les bras, comme une enfant peureuse, quêtant dans la nuit calme des idées d'aurores et d'émoi, encore un peu de vin, de vent et de clarté, un peu d'oubli.

Son gros cœur de machine s'effondre dans son bleu; sa servitude quémande son salaire de sel: quelques gouttes, un bout de pain, un butin si maigre, pas même de quoi gagner le large après tant de vagues remuées tout ce temps!

Elle brûle de se défaire du ciel qui la manie, la flatte ou la conspue: ô ces ailes qui lui manquent, cet horizon partout à bout portant! Verra-t-elle jamais se lever son jour, dans la pénombre d'un prénom de femme?

Elle n'a ni corps ni chair à elle: elle revient de nulle part et parle de travers, elle rêve à autre chose; elle parle et rêve de choses et d'autres : pourquoi donc ne pas dire que le temps à midi s'arrête au fond d'un lac?

On prétend que le bleu perle sous sa paupière: on la croit folle, elle se désole, rêvant pour rien de branches et de racines, assise sur une espèce de valise en cuir au bout de la plage où personne ne viendra la chercher.

Quelle nuit, quel jour fait-il dans sa tête engourdie de femme assise? Elle ouvre en grand les bras aux enfants accourus du large. Il lui plaît d'exciter leurs rires et leurs éclaboussures, de baigner les pieds nus, de lécher la peau claire.

Mais vivre n'est pas son affaire: elle ne raconte pas son désir, fiévreux d'images et de rivages; elle n'ira guère plus loin que ce chagrin-ci, d'un impossible bleu-lavande, celui d'anciennes lettres d'amour et de mouchoirs trempés.

La voici d'un gris de sépulcre, avec tout ce vide autour d'elle, cueillant la mort d'un baiser brusque, suçant le noyau et crachant le fruit, titubant comme le souvenir, priant parfois très bas, brisant après le rêve la cruche qu'il a vidée.

Son cœur est un abîme qui recommence jour après nuit la même journée obscure, qui chante de la même voix brouillée le désordre et le bruit, qui va, lavant sa plaie, toujours poussant pour rien son eau pauvre en amour.

Le chant des naufragés

Sat, 16 Sep 2006 11:01:50 GMT

Bonjour à toutes et à tous, bonjour ami(es) poètes, ami(es) de la rime est des belles lettres. Aujourdhui je vais vous présenter des textes introuvables de jean michel maulpoix un poète comme on en fait plus et que j'ai découvert en fouinant sur le net la nuit quand le sommeil me fuie. J'espère que cela vous plaira.

Mes amitié à vous toutes et tous

Gentle13

Nous sommes les naufragés de la langue

D'un pays l'autre nous allons, accrochés aux bois flottés de nos phrases

Ce sont les restes d'un ancien navire depuis longtemps fracassé

Mais le désir nous point encore, tandis que nous dérivons

De sculpter dans ces planches des statuettes de sirènes aux cheveux bleus

Et de chanter toujours avec ces poumons-là:

Laissez-nous répéter la mer

N'intentez point de procès stupide au grand large

La mer, accrochée à la mer

Tremble et glisse sur la mer

Ses mouvements de jupe, ses coups d'épaules, ses redondances

Et tout ce bleu qui vient à nous sur les grands aplats de la mer

Nous aimons la manière dont s'en va la barque

Se déhanchant d'une vague à l'autre, dansant son émoi de retrouver la mer

Et son curieux bruit de grelot

Quand la musique se déploie sur l'immense partition de la mer

La mer se mêle avec la mer

Mélange ses lacs et ses flaques

Ses idées de mouettes et d'écumes

Ses rêves d'algues et de cormorans

Aux lourds chrysanthèmes bleus du large

Aux myosotis en touffes sur les murs blancs des îles

Aux ecchymoses de l'horizon, aux phares éteints

Aux songes du ciel impénétrable

La mer est un ciel bleu tombé

Voici longtemps déjà que le ciel a perdu ses clefs dans la mer

Sous quels soleils désormais nous perdre?

Sur quelle épaule poser la fièvre de notre tête humide?

Nos rêves sont des pattes d'oiseaux sur le sable

Des fragments d'ongles coupés à deux pas de la mer

Nous brûlons sur la plage des monceaux de cadavres

Puisque tels sont les mots avec leurs os et leurs fumées

Tas de fémurs et de métacarpes

Bûcher d'herbes odorantes et de poudres qui crépitent

C'est un pré sec qui prendrait feu près de la mer

De hautes flammes tête baissée sautent parmi les genêts

Et soudain ce buste de femme dressé dans le crépitement

Offert à ce furieux amour

Lançant vers le ciel la longue plainte

De qui s'est calciné le coeur

Seul, il avance vers elle, sur le môle de granit étroit

Embarquant vers rien son corps périssable

Elle la couchée immense qui accourt

Lançant vers lui ses gerbes et ses jupons

Lui, le petit homme droit sur la digue avec un crayon

Collé contre elle, mais séparé

L'un et l'autre, quoique si proches, se perdant de vue

L'un contre l'autre se pressant, le coeur mal amarré

Le large baigne un peu ce petit corps d'homme

Le bleu le prend dans ses filets

Graine de chair ou pépite d'amour transi

Touffe de clarté entre les paumes

Tachées d'encre profonde

Lèvres closes par la vague

Muet, n'ayant rien à répondre au large

Sans voix dans les dédales de l'eau

Pourquoi ne pouvons-nous prendre racine dans la mer

A la façon des noyés et des algues?

Nous porterions sans peine sur nos épaules

Le ciel bleu qui ne se fane pas mais rêve à des couleurs

Et la laine tiède des écumes

Et les fruits vénéneux du large

Où n'a mordu nulle lèvre humaine

Nous serions de retour dans l'infini jardin

Nous ne remplirons pas la mer de nos larmes

Nous soutiendrons plutôt de nos chants l'effort des tempêtes

Qui versent sur nos têtes leurs cris et leurs lessives

Et quand nos yeux délavés n'y verront plus rien

Nous saurons mieux encore ce qu'est la mer

Les écailles seront tombées qui nous couvrent le coeur

Et notre peau nacreuse sera enfin si blanche

Que nous ne craindrons plus l'amour fou des sirènes

A la santé des cieux du large

Dans les calices et les ciboires

Nous buvons goulûment la mer

Aucune eau ne nous désaltère

Nous avons soif de sel

Nos lèvres sont avides

Dans l'eau bleue, c'est toujours dimanche

Quand s'agenouillent les poissons d'or.

Depuis que le flot nous transporte

Nous avons pris goût à l'éternité

Nous avons de l'eau plein la tête

Et des cristaux de sel dans le sang

Nous nous souvenons mal de nos semblables

Dont se fanent les jardins

Et grandissent les enfants

Notre coeur est si bleu.

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Mon, 24 Mar 2008 08:39:06 GMT

Perso

Armando
Art et culture, textes et poèmes
Gentle13
Poème, poéte et poésie
broderie-creation
broderie, creation

Book List: Book List

Sun, 14 Jan 2007 08:36:19 GMT

Aruki Murakami: Au Sud de la frontière, à l'ouest du soleil
Conte moderne dont émane un érotisme discret mais obsédant, ce roman, servi par une écriture d'une formidable densité, entraîne le lecteur au coeur des contradictions de héros en quête d'un inaccessible absolu.
Pauwels et bergier: Le matin des magiciens
Jean D'Ormesson: l'histoire du juif errant
Victor Hugo: Quatre vingt treize